Pobre anjo

Era um anjo,

Até começar a beber

na taça dos mortais.

Agora cultiva ervas daninhas,

e se espalha...

Agora destila sua própria sicuta.

Não sabe o mal que se faz.

Pobre anjo...

Não resistiu ao chão movediço

de suas próprias re criações.

A alma apagou a luz

e ele dormiu.

Ainda dorme, pobre anjo...

Enquanto dorme

nutre fantasias,

re cria ilusões.

Já não sabe estar sozinho.

Só, alimenta fantasmas.

O anjo agora é multidões.

carmen