A cruz da poesia

Quando o poeta foi embora a tristeza abalou poesia.

Com cara de poema gótico arrancou as penas de suas asas

e fez para si mesma uma bela e invejável cruz.

Colocou-se deitada nela, infinitamente...

Sentiu frio no lugar onde antes haviam penas,

no lugar das asas, braços, ombros, pescoço,

costas, orelhas, rosto...

Um frio ardido e tão gelado que talvez pudesse ser definido

como o frio da morte.

Queria sentir o prazer da dor do poeta em seu corpo.

E sentiu. Mas não compreendeu.

Não fora criada para o frio, nem para a dor, nem era poeta.

Era simplesmente poesia.

Quando quis sair da cruz, viu que estava grudada.

Era primavera e os cravos despontavam nos canteiros

de suas mãos e pés.

Então ficou ali, deitada, crucificada,

milhares de poemas brotando de suas feridas.

Eram tantos ... alcançavam o céu.

Ficou ali, entregue, até ser sufocada

por eles,

tão densos, tão profundos, tão ternos,

tão eternos.

Carmen Regina Dias